618 - Les conditions d'un échappement*

 

Chaque matin elle regardait le mur blanc de la salle de bains sur la brillance glacée duquel ses larmes s’allongeaient. Elles atteignaient le carrelage blanc, lui aussi, d’un blanc sans gourmandise, celui de la porte fermée du réfrigérateur, celui de l’assiette vide, celui de l’œil du mort.

Elles étaient obligées d’affronter le carrelage, de le contourner par ses angles, de se glisser le long de ses joints grisâtres. Elles dessinaient alors des repères orthonormés de la géométrie la plus repoussante. C’était celle d’horizontales sans horizon, de verticales plantées jusqu’à l’os.

Soudain le sang courrait courbe, dans la baignoire.

Car il faudra bien s’échapper.

Ne serait-ce que mentalement.

Copyright © Arthémisia – mars 2008

Avec : Jean Pierre RAYNAUD – La Maison