En réponse à la dernière sollicitation de Juliette sur Papier Libre :
L’Innocence….

-       « Vous me le paierez !

Je vous préviens. Je me vengerai. Ce costume est absolument ridicule et j’en ai marre d’aller tous les dimanches déjeuner chez la Tante. Ca pue la naphtaline chez la Tante et je déteste ces fringues de bourgeois du XIXème siècle ! En plus ça me gratte !

Vous vous rendez compte ce que mes copains penseraient si je les croisais dans la rue habillé comme ça ? Non, vous ne pouvez pas savoir…
Vous vous êtes comme la Tante. Verts. Verts de moisissure.

Des billes ! Elle m’a offert des billes ! Pfff… ! C’est un truc de gamin. C’qu’elle est ringarde celle-là.

Et sa maison. C’est pas possible ce papier peint. A vomir !

Bon, j’me tire dans le jardin…. »

   …/…

-       « Julien ! Julien !!! Mon tout petit, mon chéri…tu rentres ? On passe à table. Tu vas être content : j’ai fait une beau plat d’épinards au gratin » 

-       « Beurk… »

Copyright © Arthémisia – Novembre 2009

Avec : photo numérique de Ruud van Empel

Quand l’Amour est un homme, il porte des chaussures italiennes, et des chemises blanches dont il retrousse les manches.

Il sait Bacon et Schiele et la douleur du peindre.

Il lit en terrasse, une Allemagne romantique.

Il y boit un café, ou deux ou trois, ceux du plaisir qui passe.

En écriture grande, il note un regard, un mot, l’intelligence.

Il croque le hasard.

Il dépose mouillé, un rêve au creux de ta main et la referme vite de peur qu’il ne se sauve.

Et toi de la fourrer, cette main, presto au fond de la poche, pour ne pas l’envoyer dans la gueule du temps.

Quand l’Amour est un homme, il essuie doucement la larme qui coule sur ta joue.

Il te sourit.

Quand l’Amour est un homme, il sait ta nuit.

Copyright © Arthémisia – nov.2009

Avec : Michel Angelo BUONARROTI – La Nuit

Sur une proposition de Juliette, pour la communauté Papier Libre: décrire le Lac de l'Indifférence de la Carte du Tendre ci-dessous:

Ca fait si longtemps que vous êtes là, face à ce lac !

Vingt ans ? Trente ans peut-être ? A quoi bon compter encore un si grand désastre ?

Vous attendiez qu’il en sorte quelque chose, quelque chose qui viendrait vers vous, un oiseau, un bateau, ou même un petit crabe, un tout petit caillou qui roulerait à vos pieds, une  cuillerée d’écume, ou une gouttelette minuscule.

Mais rien ne change. Rien n’est venu. Rien ne viendra. Rien ne viendra de ce côté.

Il pèse ce lac. Il pèse de toute sa laideur de rose sale, de son mou gluant, de son temps éteint.

Et vous pouvez vous allonger, ouvrir un livre, mettre de la musique à fond, danser, sauter, faire gicler la peinture et les mots, ou même partir : il n’en a rien à faire ce lac. Il s’en fout.

Il gonfle, rose et gros, enflé de satisfaction : un marshmallow bouffi.

Et vous, vous  continuez à danser.

Parfois même vous pleurez.

Lui il gonfle. D’indifférence.

A vomir.

Copyright © Arthémisia – oct. 2009

La pluie s’est tue. Fatiguée, enfin.

Elle avait tant hurlé.

Le soleil étend de nouveau son silence d’or. Un petit silence de tiédeur et de timidité. Un silence qu’on voudrait voir durer encore un peu, pour caresser les feuilles et les joues.

Alors on s’assied, sur la chaise vaguement mouillée. On tend son visage là haut. On rit et on ferme les yeux au sourire du ciel.

On a déjà tout caché derrière ses paupières. Tout avalé. Dans l’âme.

Pour chauffer l'hiver.

Copyright © Arthémisia – oct. 09

Avec : Juan MIRO – Personnage devant le soleil

On ne regarde pas les heures.

On ne les entend pas non plus, même si le clocher.

On les sent. Sur sa peau. Sous sa peau.

Au cœur de la nuit cocon, on se camuche, on se terre, on s’enterre sous la couette. On en fait une boulette, autour de son corps. En double épaisseur.

On est bien. On est au four, au ventre. On gonfle, les yeux ouverts sur la chaleur. Et on se rendort, sans s’en rendre compte.

A cinq heures, c’est encore trop tôt. On frissonne. On tremble. La couette double ne suffit plus. Alors on creuse le matelas. On cherche le nid, le trou, la grotte.

Cela ne calme pas. Le froid nous couvre.

On cherche la main, les bras, l’ami. On cherche le ventre, le sexe, l’amant.

On cherche derrière son crâne, une mémoire tiède, un feu maintenant, un soleil projectif.

Une potentialité. Juste une potentialité.

La nuit prochaine on mettra un pyjama en pilou.

Copyright © Arthémisia –oct.2009

Avec : doudou-shop.com – Souris en pyjama….