837 - Mais....*

Un pinceau dégouttant

L'encre noire,

Crachat de vie

Entre ses cils,

Une nuit,

L'unique nuit,

Criant son heure

Blessée par l'arc du soleil,

Quelques bons sentiments dégoulinant

Sur ces robes du soir,

Et ne désaltérant que les aveugles,

Une  étrange mer

Qui revient et revient, longue,

Et mord encore la plage,

Nue.

Mais

Un crayon

Hachurant la paupière, la lèvre,

Belles rondes,

De ses pigments d'argent neigeux,

Mais

Une après-midi,

Adoubée par ta main,

Redoublée,

En espoir, décoiffée,

Mais

Ces petits mots

Grandis par le choc sur la peau,

Et la fleur, et la chair,

Couronnées,

Mais

Les flots

Jaillissants

Mousseux, inondant

Le lit blanc, trop petit.

Copyright © Arthémisia - déc 2008

Avec : Jean DEGOTTEX - Vide de l'inaccessible, n°15/18,

Comments

[juliette ou O.]

Heureusement il y a eu ces "mais" éblouissants de bonheurbisous(que tu écris bien!)Nisous

[Arthémisia]

Merci de ton enthousiasme, Juliette. Cela me fait chaud au coeur en ces temps de froidure.
Nisous à toi aussi.
Arthi

[unevilleunpoeme]

Charmantes petites notes...

[Arthémisia]

Merci d'apprécier ma musique

[anonyme]

Tu donnes au "mais"  sa saveur de fruit. On le croquerait! Magnifique.

[Arthémisia]

Je ne te retiens pas.

[Verlayne]

Beau poème, mais décidément cet arrogance d'Erog. me crucifie. Je pense à toi comme un pinceau qui gesticule dans l'eau.

[Arthémisia]

Poisson en survivance dans un poison?