870 - Oiseau

Il est de ces êtres, de ces êtres rares, chez lesquels, bien
qu'elles puissent être très belles, je ne regarde pas précisément les mains mais plutôt la sculpture changeante qu'elles impriment dans l'air, cette arachnéenne idée
d'un réseau pollockien développé en trois dimensions, ce all-over immatériel, cette danse de leur présence au monde, ce lacis invisible de la future caresse, et de son pluriel sans cesse
renaissant, ce printemps qui s'ouvre entre les paumes, cette brume rosée qui va s'évaporant dès que la pensée rebondit.
Il ne s'agit pas d'un corps, d'un plein, d'une présence palpable, charnelle. Il ne s'agit pas de muscles, d'os, de tendons, de sang. Cependant, il s'agit
bien de vie.
Il s'agit d'un murmure qui s'efface aussitôt, d'un entre-deux mouvant, d'un passage ouvert aux vents, aux rayons du soleil, aux vagues, aux corps.
Il s'agit d'un espace bruissant, d'un lieu nouveau, d'un cadre, d'une
couche, d'un nid.
Et je me rêve oiseau.
Copyright © Arthémisia - Février 2009
Avec : Photo de Catherine (merci!)
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