930 - Nocturne*
Le ciel pèse de tout son plomb.
La lune en est tombée dans le verre de lait.
La maison enfle de son silence.
Un index vernis de blanc, suit les dessins de la nappe. Lentement.
Un navet. Une carotte. Le petit pois, peut-être ?
L'index contourne d'abord soigneusement puis soudain s'acharne, glisse plus vite, court, court !
Pour vider la tête.
Le lait. La tête.
Le lait. La tête.
Je suis un bébé.
Pense pour moi, toi, si tu veux.
Et laisse-moi téter le sexe du néant.
Copyright © Arthémisia - mai 2009
Avec : La Vieille nappe - Copyright © Arthémisia - mai 2009
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