376 - Les Haubans des ans
Je suis femme, cette ville ruisselante qui cimente le mât, jusqu’au soleil.
Je prévois le naufrage des muscles dans le sang des jouissances, les flots de l’urgence basculée, le ravage des lits, les fertilités infernales.
Mais j’entends tomber le temps en ses déshonneurs moites, immobilisant le monde dans l’exode de la chair repliée sur elle-même, et l’escargotique renoncement caché dans les haubans des ans.
En un bruit noir.
Copyright © Arthémisia – mai 2007
Illustration : Camille CLAUDEL – l’Age mûr (extrait)
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