438 - Nontiscordardime
Le temps aujourd’hui a mis sa chemise à fleurs, froissée.
Le temps, ne s’habille pas d’inutile vérité.
Le temps, ne s’habille pas d’inutile vérité.
Il marche, adolescent, dans l’immédiateté.
Il habite en ton ventre, y arpentant le monde et ses priorités.
Au nord, à l’est, il emporte tes bouquets, vers des plages sans rivages, sans vagues et sans
galets.
Nontiscordardime.
Sur la toile de mon ciel, le temps peint ton portrait.
Copyright © Arthémisia - août 2007
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