482 - La Chasse*
La lumière agonise. Elle sombre dans la terre.
La chasse est ouverte.
Dans les fumets animaux de ta chevelure de cendre, aux tendons de ton cou. Et au creux de tes
reins.
Ton œil captive longtemps avant de capturer. Faisandage.
Dans ta main, renaît la mousse ambrée, le lichen de moire, la soie du silex fendu et nacré.
Tu trouves.
Tu renifles en saison. Chien, loup, truffe en alerte, en arrêt sur la
proie.
Tu armes.
J’aboie.
Ca tire. Ca éclabousse.
Des vagues que bavent nos ventres assassins. Rouges.
Bientôt nous oeuvrerons au noir.
Me feras tu aimer cette morte saison ?
Copyright © Arthémisia - septembre 2007
Avec : Henri CUECO - Les Chiens
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