513 - Les Yeux du livre
La nuit s’agrandissait, en tous sens, tissant, éteinte
et religieuse, son voile de Prusse.
Le lit s’en trouvait écrasé, tout empli des lâchetés et
des abandons pauvres, des renoncements mous parce que les années. Le lit frisait la mort, celle de la demie vie, celle des bras ballants, des yeux baissés, des couleurs pâlies et sans force, des
nuances acceptées par habitude.
Le livre ouvrait sa peau, grouillant de pensées vives.
On y dansait.
Entres ses pages, je ne saurai dire lesquelles
précisément, naquit l’asile, l’encre incommensurable échappée de ses yeux, dans une fluidité qui ne ment pas.
J’y ai trouvé ma foi.
Copyright © Arthémisia – novembre 2007
Avec : Francis PICABIA - L'oeil Cacodylate - 1921
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