177 - J'avale
J’avale.
Je suis devant tes paroles, tes mots cultivés, cuisinés, au Bourgogne. Crus aussi. Verjus.
Je tends ma langue au jus de tes Marennes.
Mes voûtes rouges se chauffent à ton petit noir.
Ton Champagne illumine mon espace buccal de sa boule à facettes. Disco.
Ton Laphroaig tapisse mes papilles de landes tourbeuses, animales.
Je m’endors en ton silence, celui de l’après tempête, baignée des vagues de ta peau inondée des oranges pressées entre tes mains.
Sucrées.
Ton lait. Aussi.
Mais je ferme mes portes à l’anis de l’espion, à sa clef verte fureteuse, fouineuse, de plus en plus.
Et encore plus.
Et je recrache mes larmes. Au loin.
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