C’est nuit.
Pas tout à fait.
C’est fade, même pas noir : gris.
Sale.
C’est lâche et ça fait mal au dos, depuis des mois, au même endroit,
parce que le mauvais lit.
C’est un silence mou et faux, le bourdonnement d’une télé à
castrer.
C’est la cicatrice d’une pensée, pas fermée, qui suinte son fiel vert,
goutte à goutte.
C’est la première page, suspendue, arrêtée. Le testament peut-être,
aussi ?
D’une idéologie désabusée...
C’est le froid, en bas au creux des reins. Et puis au bout des doigts,
également.
On souffle. C’est bon.
Et on écoute ses doigts, dans la nuit, rougir de la
caresse.
Avant qu’elle nous oublie.
Dans la nuit.
© Arthémisia – mars 10
Avec : Olympia
(extrait) – Edouard MANET -
1863 - Huile sur toile
130 x190 cm
Musée d'Orsay