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Elévation? Pour 2011 ça peut être une idée...
"Il n'est pas besoin pour un être qui s'éveille d'être sur terre trop
longtemps."
@ Catherine
"Laissons vivre ces rêves avortés et donnons leur les moyens d'argumenter d'autres
destins"
@ Bleu Virus
La pendule s’admirait dans la glace.
Le temps remontait le temps.
Je me suis penchée vers l’avant. Histoire d’avoir de voir
tout le temps… entre mes jambes.
Lâcheuse ! La petite aiguille a fichu le camp.
Et la grande ? Voyons la grande ? Où est-elle passée ?
Elle tient mes mèches de cheveux blancs.
- « Allo, Chantal ? Vous pouvez me prendre demain ? ...Oui, oui, c’est pour ma couleur. »
Copyright © Arthémisia – déc. 10
Avec : Étude de coiffure et de tête de femme (pour Léda et le cygne)
Leonard de VINCI
v 1504-1506
Windsor, Royal library
L’homme est allongé sur le lit blanc. Il vient de faire l’amour. Un amour de sauvetage, rageur et démesuré.
On entend le souffle de sa méditation.
Ses yeux, enroulés sur eux–mêmes, se livrent à l’introspection.
Son sable blanc s’étale lentement sur son ventre.
Un sourire secret s’est figé sur sa lèvre.
L’homme s’escargote dans les draps, et part. Je ne sais où. Peut être sous le temps ?
J’ai peur.
J’ai peur de l’ornière fatale qui canalise sa trace, pourrit son dessein et ne mène qu’à la faux.
J’ai peur.
J’ai peur qu’il n’arrive plus à dire.
Le bleu de Prusse veille sur lui, pourtant, je le sais.
Mais la petite fleur de fer rouille devant l’océan.
Rassure-moi : es-tu né ?
Copyright © Arthémisia – déc. 10
Avec : Sans titre - Zao WOU-KI -1981
Eau-forte et aquatinte
© Zao Wou-Ki/ ADAGP
Le Sanglier perdu
Certains plus sauvagement que d’autres
Les Oiseaux livres
Pleurer à Bilbao
A Deux doigts du bonheur *
Le Goût rémanent de la perte
La Grappinée
copyright © Arthémisia - déc.10
Toute ressemblance avec des personnages ou des situations existantes ou ayant existé est tout à fait
voulue.
Retrouver les autres "Titres, rien que titres" là, là, là, là, là et là
Avec : Ein Wildschwein – Thomas
(merci et bravo pour ce croquis sur le vif !)
Et si tout recommençait… ?
Si elle devait refaire sa vie ?
Elle s’était maintes fois posé cette question.
Tout changer ? Elle ne s’en sentait plus la force. L’âge sûrement. Et puis, elle craignait d’y perdre ses bonheurs.
Et si elle ne changeait que la fin. La fin du jour ? Juste la fin du jour d’aujourd’hui ? On l’avait toujours dit fainéante. Ca prouverait bien qu’elle l’était.
Cet aujourd’hui s’était présenté comme à l’ordinaire. Bref, un dimanche. Dans toute sa calamité.
En une clarté retenue, le printemps faiblard ne s’agitait qu’à peine entre les rideaux de lin bis.
Elle avait traîné au lit, dans la chambre d’amis, sans aucune envie de se lever, aucune envie de rien. Son corps pesait encore de toute sa nuit, une nuit sans lune, très noire, entrecoupée de longueurs aux yeux fermés mais à l’esprit ouvert en grand.
Ou sur un livre sans être vraiment dedans, sous la mauvaise lumière.
Elle s’était endormie hier soir sur son stylo feutre rouge ouvert, celui qu’elle utilise pour corriger les travaux de ses élèves, et pour écrire dans son carnet. L’encre avait fui sur ses cuisses, dans les draps et sur le matelas pendant des heures hémorragiques.
Il faudrait nettoyer cela mais elle ne savait pas comment.
Le muffin grillé avait le goût de muffin grillé. La cafetière mal réglée lui avait donné un expresso trop long. Elle avait dû une fois de plus en refaire le réglage et puis seulement en avait bu un second, plus serré. C’était bon, heureusement.
Son émission littéraire, la seule qui l’intéressât à la télévision et qui était retransmise le dimanche matin, était interrompue pour cause de trêve estivale jusqu’en septembre. Elle repassait d’habitude en la regardant.
Elle remit le repassage à l’après-midi. Pas d’envie. Pas de courage, non plus.
La douche verte effaça difficilement l’encre rouge qui s’était étalée sur sa cuisse gauche. Question de cœur. Et de complémentarité, probablement. Elle dut frotter. Presque rageusement.
Les enfants dont elles avaient prévu la part du repas de midi, avaient ouvert les yeux à dix heures et demie passées et annoncé qu’ils ne mangeraient pas là. Elle avait congelé les cinq escalopes de poulet qu’elle avait envisagé de cuisiner à la coco et sorti deux filets de poisson blanc. Cela suffirait pour elle et lui. Avec un peu de la ratatouille qui restait d’hier, et quelques cuillères de riz noir pour le contraste.
Et un yaourt.
Il n’aime pas la ratatouille. Elle s’en fichait.
Le soleil très pâle pour la saison perçait enfin, sans trop le vouloir.
Elle descendit nourrir les tortues, trouva la plus grosse, Carapate, qui cherchait la chaleur dans un creux du béton juste devant la porte et déposa sous son nez quelques feuilles de laitue. Elle avait vu cette belle femelle essayer de creuser quelques trous depuis le début de la semaine à la recherche du meilleur endroit pour pondre : il fallait qu’elle prenne des forces.
Elle avait cherché en vain les trois autres gros spécimens.
Puis, elle fit passer quelques fanes d’une botte de radis au travers les mailles du grillage de l’enclos des petites. Seul Surf se rua sur les feuilles. Elle lui sourit. Un instant, elle crut qu’il lui rendait son sourire. Il sourit tout le temps, Surf, quand elle vient.
Et puis le repas, les yeux dans l’assiette, le nez dans la ratatouille.
Et puis la sieste. La grosse sieste. Pour elle. Pas pour lui : ne rien faire est tellement culpabilisant.
Elle ne dormit pas vraiment. Lu et dormi. Dormi et lu. Avec devant elle le tas de repassage pas sage qui lui faisait de l’œil, un œil de reproche : Tu viens ? Je t’attends depuis ce matin !
Entre lui et les poèmes d’Egon Schiele dénichés vendredi tout à fait par hasard, le choix n’était pas cornélien.
A quinze heures trente, elle attaqua l’Annapurna. Par la face nord. Evidemment c’est réfrigérant même si ça brûle.
Les T shirts. Trente.
Les chemises. Une douzaine.
Les pantalons, les shorts, le linge de lit, de table, de toilette.
Dans ses oreilles roulait la rocaille d’Arno. Puis celle de Tom. Waits. The Part You Throw Away.¹
Le téléphone sonna. Elle dit Allo, plusieurs fois.
Personne ne répondit.
Elle aurait eu envie que ce soit M.
M. a quatre vingt six ans. Elle aime M. Elle aime M. de toutes ses forces. Elles ont les mêmes initiales.
Elle inventa que c’était M., que M. avait besoin d’elle.
Elle sortit, vite, juste un peu recoiffée.
Elle gara la voiture soigneusement.
La tour était haute. Elle le savait. Mais c’était la première fois qu’elle y montait, qu’elle montait au dernier étage. Le dix neuvième.
C’était beau là-haut. Elle s’en doutait. M. aurait adoré.
Mais M.n’était pas là. Elle était chez sa plus jeune fille, à Paris.
En fait elle était contente que M. ne soit pas là. Il faut être seule parfois.
Elle voyait toute la ville s’étaler, jusqu’à la mer, et la mer jusqu’à la brume de l’autre côté.
Sa vie n’était que de ville et de souvenirs mouillés.
Même si on était en juin.
Cet envol fut le sien.
¹ Tom WAITS – Blood Money – 2002
Copyright © Arthémisia – juillet 10
Ce texte a été écrit dans le but de participer à un concours de nouvelles. Le thème du concours était : « Et si tout recommençait… ? »
Je n’ai pas envoyé ma nouvelle dans les délais bien qu’elle fut écrite depuis belle lurette.
Ca s’appelle faire les choses à moitié.
Avec : Rade de Toulon © Arthémisia – Sept 10
Abassourdine
Alain
Alba
Aléna
Alexandre (2)
Alice
Aliscan
Amaury (2)
Ambre
André
Anne
Aspher
Azalaïs
B.
Balthazar
Béatrice
Bernard
Bifane
Bleu marine
Bleu Virus
Brigitte (2)
Caphadock
Catherine (2)
Chris
Christophe
Cile
Cla
Claire
Claude
Claudie
Cyril
Cyrod
Damien
Donatien
Daniel (2)
Elocus
Emma lapin
Emmanuel
Erell
Fleur
Forget
Franck
François
Françoise (2)
Fransua
Frédéric (2)
Gballand
Georges
Gérard (2)
Gicerilla
Gildas
Guy
Hélénablue
Himéros
HI
HK
Honorine
Ile Eniger
Ile et Aile
IO
Isa
Iskander
Issam Tounsi
Jean - Christian
Jean - Luc
Jean - Marc (2)
Joan - Cesario
Joruri
Juliette
Karine
KL
Kranzler
Laure K
Laurence
Laurent
Lazare
Lilou
Lionel
Liseron rouge
Loïc
Lutin
Mahina
Marc (2)
Marie
Marlou
Maverick
Max
Maxime
MBBS
Michel
Monik
Moukmouk
Multi-sourires
Nada
Nathalie (3)
Naturaimer
Nora
Nova
Pascal (2)
Paul
Pfelelep
Pierre
Rached
Renard
Saadou
Schawn
Semeuse
Servanne
Solveig
Sophie
Souviens toi
Staner
Stellamaris
Stéphane
Sunnyboy
Sylvain
Sylvaine
Tatieva
Thierry
Thom
Tilk
Ut
Varna
Vercorin
Vincent
Viviane
Volti
Waid
Well
Yod@
Yves….
J'espère n'avoir oublié personne !
Joyeux Noël à vous tous!....
…même si comme Jean Marie GOURIO (Brèves de comptoir)
je pense que « celui qui a inventé la Noël, c’est un mec qui devait tenir un magasin. »
Je pense fort à vous...
Arthémisia
La rue a des allures de vieille pute.
Elle a mis son maquillage du soir, des paillettes autour de ses carreaux, du fard à ses murs, des rubans dorés à son ciel, une robe de soie artificielle aux couleurs sanglantes et se laisse aborder par la foule sans s’effaroucher.
La rue fait le tapin. Elle aguiche, attire et le péquin lambda, pour cacher sa misère, celle des idées noires et des journées trop vides, d’aller vendre son âme et le fond de sa bourse en sacrifiant aux griffes de la consommation.
Quitte dès le mois de janvier à trouver à cette rue des allures de cimetière.
Copyright © Arthémisia – déc.10
Avec : Le Cœur suspendu (Magenta et or) – Jeff KOONS
Château de Versailles – sept 2008
La perfection est effrayante. Elle est la ruine du sensible. Elle suit le modèle, se love dans le moule, s’y complet, y assure ses bases, ses flancs, s’y rassure comme dans l’armure, mais, ignore la volupté de l’être qui ne siège que dans le défaut, l’aspérité, le perfectible.
Transparente, pure, elle ne charrie pas la gemme, ni la feuille de l’automne, ni le poisson. Elle se suffit à elle-même, ne rencontre rien, personne, ne porte qu’elle.
Aucune friction possible, aucune caresse possible ; elle se meut lisse, et vide, et seule. Et s’en plait et se complait dans le jugement.
Elle a fait fuir tout le monde, la vie, le Beau, la chair, la question, la douleur, le faire.
Derrière son masque blanc, elle s’est approprié le néant et s’enorgueillit de son superbe éloignement du mal.
Mais où palpite-t-elle ?
Copyright © Arthémisia – déc. 10
Avec : l’Homme de Vitruve – Pfelelep que je remercie infiniment
En réponse la dernière proposition de Juliette pour Papier libre …
la Comète de Haley
Tu as commis
Une comète
En abandonnant
Tes objets
D’existence
Dans mon ciel
Qui depuis
Brille
Plus.
Puis tu t’en es allé
Vers tes terres
Lointaines
Traîner
La tristesse vide
De tes poussières
Étoilées
Dans la vague si large
De ton silence.
Copyright © Arthémisia – Déc.10
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...Et si ce n’était que le blog d’une rencontre entre le mot et l’image, entre l’introspection et la monstration, entre la réflexion et la mise en œuvre, …d’une rencontre issue d’un enrichissement par l’aphorisme, la nouvelle, le poème ou même le simple questionnement … ?
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